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她住在我对窗的小楼中， 我们间远隔着疏疏的一园树。 我虽然天天的看见她， 却还是今天不相识。 正好比东海的云， 关不着西山的雨。 只天天夜晚， 她窗子里漏出些琴声， 透过了冷冷清清的月， 或透过了屑屑蒙蒙的雨， 叫我听着了无端的欢愉， 无端的凄苦； 可是此外没有什么了， 我与她至今不相识， 正好比东海的云， 关不着西山的雨。 这一幸的一天可就不同了， 我没听见琴声， 却隔着朦胧的窗纱， 看她傍着盏小红灯， 低头不住的写， 接着是捧头不住的哭， 哭完了接着又写， 写完了接着又哭，…… 最后是长叹一声， 将写好的全都扯碎了！…… 最后是一口气吹灭了灯， 黑沉沉的没有下文了！…… 黑沉沉的没有下文了， 我也不忍再看下文了！ 我自己也不知怎么着， 竟为了她的伤心， 陪着她伤心起来了。 我竟陪着她伤心起来了， 尽管是我们俩至今不相识； 我竟陪着她伤心起来了， 尽管是我们间 还远隔着疏疏的一园树； 我竟陪着她伤心起来了， 尽管是东海的云， 关不着西山的雨！ 一九二三年七月九日，巴黎 |
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